Poèmes

Ce matin-là, je me suis levé d’humeur mystique.

Dans le soleil dégoulinant, les rayons graisseux.

Je suis parti avec mon baluchon tendu, en me disant :

« C’est aujourd’hui que je bouffe les yeux d’un aveugle. »

Ou au moins celui d’un borgne, saveur ciel bleu.

Ça ne sert plus à rien de toute façon, c’est juste une boule qui gêne dans l’orbite.

Prête à devenir un gros chewing-gum, du genre des mammouths à deux sous qu’on prenait après l’école. On laissait la fin aux gamins de prolos, qui mordaient dedans au bout d’un moment.

Ils ne le disaient pas, mais je savais qu’ils le gardaient en bouche jusqu’au dîner pour en extraire les derniers arômes industriels.

J’ai laissé mes oripeaux au bord de la plage. J’ai juste gardé ma cuillère à café levée dans mon poing serré et mes crocs dans ma boite à camembert.

⁂ ⁂ ⁂

J’ai un vieux robinet à l’arrière de mon crâne. (Pleurer n’allait pas assez vite.)

Il est en fer, caché sous mes cheveux.

On l’a mal refermé. Ma cervelle a coulé.

Ça a laissé une traînée, je m’y suis ramassé.

Les quelques neurones restés à l’intérieur se sont fait la guerre nucléaire.

Ils ont tout mazouté, c’est vraiment dégueulasse.

Il y a aussi un crépitement, une chaleur, qui m’appuie sur le bazar.

Mes yeux me picotent toute la journée.

Je vais prendre un marteau et aérer tout ça.

⁂ ⁂ ⁂

Aïe aïe aïe, te voilà : c’est encore l’infarctus !

Mon foie est tout jauni, mes poumons goudronnés.

Mon sang est liquoreux, mes artères bouchonnées.

Dans le reste de mon corps, c’est les montagnes russes.

Mes pensées et mon squelette se désarticulent,

Je te vois dans mes pas, au dextrométhorphane.

Ma mâchoire est bloquée depuis ma clavicule.

Impossible d’exprimer quelques idées profanes.

Mes dents sont contractées, tous mes mots sont sifflés.

Mon âme est compassée. Je suis tout effondré.

⁂ ⁂ ⁂

Soleil 

Le mot salope est un mot rond,

Comme le mot « mot » qui est aussi un mot rond.

Il se démarque de ses sœurs – « pute, conasse, catin, trainée » – qui sont bien plus obtus.

Ça roule dans la bouche, comme le miel, c’est sirupeux… Avec juste le petit P à la fin, qui relève le tout.

On aurait envie de le dire toute la journée, à n’importe qui : salopesalopesalopesalope.

Ça pourrait presque vouloir dire « soleil ».

Mais on aurait plus de mot pour signifier salope du coup.

⁂ ⁂ ⁂

Sur la route, le ronronnement de sa Seat.

Vers la Normandie, une émotion adéquate.

L’horizon qui fuse, bercé, contre l’appui-tête.

Les roulis des suspensions bas-de-gamme, peut-être.

On avale le Calvados, on découvre la plage :

Elle scintille au lointain à travers les feuillages.

On descend sur Deauville, on descend dans mon crâne.

Sous les chemins sinuant, surplus de sens s’incarne.

C’est un petit peu trop, car il n’y a pas de raison

Que les choses s’organisent, ainsi, sans concession

Dans la chaleur, la Seat, à deux pas de la plage.

La femme qui conduit n’assure que le voyage.

Je cherche timidement le manche du frein à main.

Car on va où elle veut, même si c’est dangereux.

⁂ ⁂ ⁂

Ai vu un type crever sur le pavé hier à Saint-Sulpice. Il était probablement en train de siroter un verre en terrasse, quand une douleur l’a pris à la poitrine. Il aurait fait « hin ! » et se serait écroulé par terre. Là, les pompiers sont arrivés, et ont tendu des draps blancs autour pour pas qu’on voit le type passer l’arme à gauche. Je voyais juste son pantalon moutarde et ses baskets « vieux-jeune » qui dépassaient sur le côté du drap, à droite. Une idiote a pesté sur le « regard morbide » des gens. Excusez-moi madame, je n’ai jamais vu de mort, moi. En tout cas pas en vrai. Le drap n’étant pas très haut, je voyais aussi les épaules du pompier monter et descendre très vigoureusement. Très fort. De là où j’étais, ça ressemblait à un type qui arrivait pas à faire la blague de l’ascenseur. J’ai continué à marcher, peu secoué, mais j’en voulais presque aux gens de pas être émus par tout ceci. Même jusqu’à Saint-Germain. J’ai vu une nounou avec deux gamins qu’elle engueulait. Enfin elle pestait un peu. J’avais envie de lui dire : « Excusez-moi madame, mais vous savez qu’y a un type qui est mort quand même ? » Mais non, tout le monde s’en foutait. Les gens ça meurt tout le temps, ça ne sait même vraiment bien faire que ça. Même le souvenir de ce mec qui meurt va mourir aussi. Et si jamais c’est pas le cas, je mourrais aussi avec le souvenir dans ma caboche. Après je suis allé dans l’église mais je n’ai senti que le silence. Puis je suis allé à L’Écume des pages et j’ai acheté 90 balles de bouquins. Alors que je lis pas tant que ça. Imbécile.

Raphaël Parissis